Белые облака проплывают, прикасаясь легко и нежно. Странно, они совсем не холодные, сделанные из зависших капель. Они теплые и вьются, как дым, только не пахнут золой.
- Шуу, - шепчет ночь, накрывая облака покрывалом с вышитыми блестками-звездами. Снизу уже подкралась тьма и погрузила в тишину невидимые сонные очертания материков и морей.
Знаю, замер бы этот сон, остались бы такими навсегда облака - прекрасными и вечными нарисованными клубками спутанных кружев.
Но у меня в груди вместо сердца тлеет огонек, в котором время сгорает. И искры от жара уходят в свободный полет тоненькими росчерками светлячков... Кажется, что от них ничего не остается, но это только иллюзия... Когда рассвет выпустит первый луч, на единственный миг можно будет уловить призрачные нити-следы, соединяющие меня со снами других.
Может быть, именно эта золотистая сеть сковывает мою свободу. А может, именно она не дает мне упасть на Землю.
- Спи, - отзывается ночь, ласково расплетая завихрения нитей. Я откуда-то знаю, что она улыбается.