В тихом шелесте легонько пересыпаются отдельные песчинки из ладони в ладонь. Здесь даже ветер, уставший призрак, - не может потревожить ни одну из них, составляющих сверкающую ровную, как стол, безжизненную поверхность.
Пустыня.
Кто знает, почему я люблю приходить сюда. Багровое умирающее неровное пятно солнца за спиной делает тени острыми, как бритва, а цвета - изменчивыми и ложными.
Энтропия, хаос, ничто, конец любой цивилизации, и нашей в том числе.
Так почему именно тут начинаются сны?
За час (день, месяц) до того, как погаснут звезды, планета рассеется пылью и придет Первозданная Ночь. Почему в сердце нет ни сожаления, ни отвращения, ни страха смерти при мысли об этом?
Кто знает. Быть может, потому что для меня тьма и песок означают не мир, который уже погиб.
А мир, который еще не создан...