...Иногда я кажусь сама себе порождением холода, острым, как границы разбитых окон, из тех, кто молча по-звериному смотрят из темноты на костер. Нет злобы, есть только холод, холод и оскаленная свобода, которую не отобрать.
Тогда я, судорожно скривив пальцы, мечтаю о ком-то, в кого бы можно было верить. Однажды этот кто-то придет и включит наконец свет. Но лучи не будут убивать.
Иногда я думаю, что этот человек уже есть во мне. Что это я могу быть бликом в узоре теней. И вечный мир полуденного солнца, и вечное неспешное чаепитие. Светлая, улыбчивая для других грусть по бессмысленности существования, потому что некого выводить за руку из тьмы.
Мне кажется, я балансирую на проволке над краем.
Впрочем, хрен ли нам, птицам?)